Último día de clase

Hoy ha sido el último día de clase de Segundo de Bachillerato. (¡Bieeeeeeeeeen!, ¡por fiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiin!)
Es mucho tiempo (seis añitos) pasado aquí, y quieras que no, lo voy a echar de menos (todavía no me creo lo que he escrito).
No ha sido un año tan difícil como lo pintan. Fue peor el pasado.
Y eso que he estado estos ocho mesecillos deseando que acabara para: poder dormir hasta tarde, escuchar música, leer, dormir hasta tarde, irme de compras sin cargo de conciencia, que volviera el Señor de forma Cúbica de las Américas, que me ahogue en el lago del Retiro, dormir hasta tarde, cumplir los dieciocho, irme de baretos jebis con el señor Naranja, D y demás tipos, dormir hasta tarde, irme a Sandía, a la playa con Manzanita, Granada (¿y Cardo?) y las demás a las que todavía no les he adjudicado nombres frutiles, dormir hasta tarde, que me obliguen a ir de fiesta, dormir hasta tarde, y dormir un poquito más. Y no irme a hacer el Camino de Santiago ni de Inter-rail, como tenía "previsto". Ni volver a NYC a ver RENT en Broadway (podéis patrocinarme para que pueda ir, si no sabéis en que gastaros el dinero, adorados fans que leéis gratis). Ni que venga Lime, la escocesa, a Madrid.
Pero que, en fin, no ha sido un curso de esos en los que te quieres suicidar porque no haces más que estudiar (que es así como te hacen creer que es, para que vivas toda la ESO queriendo que no pase el tiempo y planteándote seriamente la posibilidad de repetir para retrasar años y años Segundo de Bachillerato).
Mi primera impresión del colegio fue la peor que se puede tener. Un lugar elistista, donde entrabas o por enchufe o por notas.
Y ahora me da penita irme, porque sé que a muchos de mis compañeros no los voy a volver a ver. Porque soy una rancia y no he intentado ser amiga de mis compañeros de clase. Lo suficiente como para tener un tema de conversacion ajeno a las clases, para poder irnos de compras o a tomar algo, no hacía falta más. Tengo un problema de estos raros, ¿eh?
Pues eso, que a partir de mañana, será como si mucha gente se hubiera muerto, aunque con desconocimiento de ello. Quedaremos en cenar toda la clase junta, algo que no se cumplirá, y tendré suerte si me los encuentro algún día por la calle.
En fin, que menos mal que existe tuenti y eso, para saber qué tal le va a la gente maja, como a la chica esta con nombre de filósofo o reírte de aquellos que se rieron de ti en 4º.
Me llevo a gente muy guay de aquí, y otra que ya conocía de antes, pero a la que hubiera perdido de vista si no hubiesemos ido juntas a este colegio. También me llevo muchos recuerdos, desesperaciones, llantos y conversaciones con profesores que te obligan a pensar en el futuro (como el Capullito de Alhelí, la Galván o la Sosa).
No ha sido tan malo, ¿no?

Este tipo... si era... mi profe... de hisTOria.

Esto es un intento de recrear la entonación de mi profe de Historia con el que solo me queda una clase.

Estos tipos... no eran muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuyin-te-li-gen-tes...  / Es. Por ello. Que, en este caldo de culTIvo, paulatinamente... / Pipas, chicles, ca-ra-melos.

Qué envidia

Me da envidia la tía de Caqui.
Quiero cantar como ella, y andar como ella en tacones y ser igual de maja. Y para colmo Aguacate Epíteto_que_he_borrado me echa en cara que no me mueva como ella encima de un escenario. No sé. He visto vídeos y tampoco es para tanto, creo. Pero bueno, supongo que, comparado conmigo, cualquiera que ande queda como Dios.

Que me regale sus zapatos y me dé clases, ¿no?

.

Me queda una semana para hacer la Selectividad. Y aquí me tenéis. Parece que me la suda totalmente.

Pasada la infancia ya no pareces tímida, si no borde

¿Soy infantil?
Me gustan los peluches bonitos, y llenar con ellos mi habitación. Soy una adicta a las gominolas. Lloro como si eso solucionase mis problemas. Evito, retraso y espero que otros arreglen lo que yo estropeo. Leo cuentos antes de irme a dormir.

Echo de menos mi vida pasada, esa que nunca voy a volver a conseguir. Y no dejo de pensar que esto cada vez va a peor, que cada vez estoy más lejos de ella, que por mucho que lo intente no regresaré jamás. Da igual pasarse horas viendo álbumes de fotos, intentando recordar cumpleaños, vacaciones, navidades, bodas, bautizos y comuniones de los que no sabes más que las anécdotas que te cuentan los demás: aquella vez que, en la boda de una prima de tu padre te diste un beso con el otro niño que llevaba las arras; el primer día de clase en el que llorabas y llorabas al llegar, y luego no querías salir; las tardes en el hospital con tu hermana, ella aprendiendo a correr apoyándose en su brazo entablillado; las veces que te ibas una semana entera a Madrid, y la abuela te llevaba a su colegio con sus niños; las clases de tu idioma inventado a tus tías; el hacer creer a la gente de tu clase que en los veranos te ibas de vacaciones a Hogwarts, los cambios de colegio y el horror que representaban para ti los entrenamientos de balonmano.

Quizás mi forma de comportarme es resultado de intentar que el tiempo no pase.

Soy una vaga suertuda

No me merezco los resultados que obtengo. Soy demasiado lista para lo vaga que soy. No aprovecho todo lo que podría conseguir. Me limito a ir a lo mínimo y obtengo mucho más que aquellos que se esfuerzan.

Es una suerte injusta, pero a alguien le tiene que tocar tenerla.

Ya sé qué quiero ser de mayor

Quiero ser Èponine. Ser una niña mimada y una joven triste. Enamorarme de Marius sin ser correspondida. Morir porque él me pide que le entregue una carta a su novia, porque me prohibe ir a la Revolución. Ayudar a Valjean a dejar atrás a Cossette y Marius. Todos los días a las siete de la tarde, durante muchos meses seguidos, en varias capitales.
Quizás pudiera ser Mimi, pero no me gusta la versión en español, y dudo que mi carrera me llevara muy lejos
Me siento incapaz de ser Christine o Sandy. Y claro, odio a Cossette y a su madre, y a la mía.

Revisando el blog

Le he echado una ojeada a mi blog, así por encima, de cuando todavía no había decidido muy bien eso de que cada persona iba a ser una fruta.
Releyéndolo, parece que en nuestra macedonia incluimos trocitos de niños etíopes adoptados. Y no, quiero dejar claro que no es cierto, que en el momento en el que lo escribí, el kiwi seguía siendo kiwi.
Y que adoro a los niños etíopes, y que adoptaré uno, y que le dejaré su precioso nombre original, no lo cambiaré por alguna horterada europea.

Porqué tampoco funciona la democracia

Mi prima Fresa, con veinte años, no sabe a quien votar, el día antes de las eleciones. Pero, claro, tiene que ir a votar, le he dicho. Muchas mujeres del pasado lucharon porque ella votara. Aunque sea nulo, que es lo más divertido. Ya que vas a misa (porque irás a misa el domingo, ¿no, Fresa?), pues votas que no te cuesta nada.
Así que, no muy convencida, me ha dicho que lo mismo votaba a unos que le habían mandado una carta con un sobre rosa, que le había hecho ilusión.
Yo soy todavía menor.

Mira que no quería ir a la fiesta. Pero ha merecido la pena, aunque solo sea por la cantidad de cotilleos que he conseguido de primera mano.